A Última Manhã de Inverno

O despertador toca, é manhã, mas não tão cedo

Manhã fria, normalmente é fria, igual a ontem, igual a anteontem

O Homem levanta-se devagar, retira as cobertas de cima de suas pernas

Está com meias que sobram levemente na ponta de seus pés

Da os dois primeiros passos cambaleantes, depois sai em direção ao banheiro

Lava o rosto  calmamente, sentindo nas mãos o áspero da barba crescendo

Alisa a testa e se detêm alguns segundos olhando para seu próprio rosto

O rosto não é mais o mesmo, mas por dentro ainda continua a mesma coisa

Ele da dois passos pra trás e olha ao redor, depois senta-se numa privada terrivelmente gelada

Urina sentado enquanto fuma um, depois outro cigarro

Sai do banheiro e veste-se, a calça, a camisa de sempre e uma Velha Jaqueta por cima

Pega seu maço e seu isqueiro, enfia tudo no bolso da jaqueta e se dirige a sala

Chega na sala, na velha sala, tudo sempre no mesmo lugar

Olha pela janela a cidade como se esperasse que a paisagem horrível pudesse mudar

Esperava ver uma grande floresta no lugar dos prédios

De repente tira essa ideia da cabeça  e se move em direção a uma bolsa

Pega uma bolsa preta pequena pela alça e vai em direção a porta

Gira a chave e em seguida põe a mão na maçaneta

Antes de girá-la fica parado pensando em algo

Por um segundo parece ter visto toda sua coragem sumir

Endireita-se, pisca os olhos mais de uma vez demoradamente, e põe-se a girar a maçaneta

Desce a escadaria e sai do prédio sentindo-se incomodado por algo

Então começa a caminhada, passos longos e lentos

Ele sente a leve brisa no rosto, e também percebe os olhares na sua direção

As pessoas parecem ter algum interesse obscuro em observá-lo

Apesar disso ele continua normalmente a sua caminhada

Esses olhares, essas coisas todas, ele sempre odiou tudo isso, tudo sempre a mesma coisa

Seria no mínimo terrível para alguma outra criatura viver desse jeito

Ele se detém para atravessar a rua, nada desse, nada daquele lado

Atravessa e vai em direção a uma praça

Uma praça comum, Árvores, crianças, pássaros e alguns bancos sujos

Chegando na calçada desta praça, ele escolhe o banco menos imundo

Hesita, olha para os lados e senta-se devagar

Não há muita gente nas redondezas, por causa do frio talvez

Ele chega na conclusão de que as pessoas realmente não sabem apreciar o Frio

Mas esse não é um pensamento para tal momento

Então ele pensa no que fez, e pensa um pouco no que não fez

Abre o zíper da sua bolsa preta, e tira de lá uma Arma calibre 38

Coloca o cano gelado dentro da boca, aponta para o céu da boca e puxa o gatilho

A bala atravessa o seu crânio, então seu corpo relaxa levemente sobre o banco

No dia seguinte a morte já está neste e naquele jornal, nesta e naquela conversa matinal

A vida é bela para alguns, eles até a definem como uma benção

Mas para outros, bem...

Cabe aos jornais nos informar

Só mais uma morte, só mais um suicida demente, só mais um caixão com um cadáver dentro

O que há antes de tudo isso nunca é citado, a razão é esquecida

Por que quanto menos detalhes, mais fácil será o julgamento

Talvez a ignorância seja o combustível para a longevidade das pessoas

Quanto menos se pensa, mais e melhor se vive

Esta é a história do homem que foi além, e teve sua merecida liberdade

Um ponto de interrogação para todos, Mas uma exclamação magnífica pra Ele

E isso fez toda a diferença.